Quando ho
saputo della morte di Pino Ratto mi sono chiesto se scriverne o no.
Ebbene, al
decimo post dei miei “colleghi” blogger i quali, più o meno, scrivevano così “non
ho mai conosciuto Pino però…”
Mi sono
vergognato di loro e di questo mondo che costringe ad “esserci”, ad esprimere
il proprio giudizio (che nessuno ha richiesto, per altro) ed ho deciso di non
scrivere nulla di Ratto.
Il silenzio
rispettoso mi pareva la cosa migliore da opporre alle agiografie decerebrate e
presenzialiste dei conoscitori di Pino Ratto “per procura”.
Poi per caso,
Mauro ha ricevuto un testo e due foto di un nostro lettore, Gianvittorio
Randaccio, che non conosciamo di persona malgrado frequentazioni comuni, il
quale ha veramente conosciuto anche se per poco Pino Ratto, ne ha sentito la
voce, ne ha stretto la mano.
Ho/abbiamo deciso
di pubblicare perchè è la testimonianza di un un incontro reale e anche perchè così do/diamo la facoltà di parola a chi sta dall’altro lato del bancone e l’idea che lo spazio che ci
divide sia scarso e facilmente superabile mi riempie di speranza e di gioia.
Nella presentazione
del suo pezzo Gianvittorio ha scritto:
“(lo scritto)…Riguardava una visita in cantina a Pino Ratto,
scomparso qualche giorno fa e del quale forse qualche volta avete
parlato sul blog.
Ecco, io sono un bevitore naif, appassionato ma poco tecnico,
in grande sintonia
con i "succhi" di vinoir e con quello che passa dagli amici del bar: per questo
ho pensato al vostro spazio, perché mi sembra di sentire aria di casa, anche se
nemmeno ci conosciamo.”…
con i "succhi" di vinoir e con quello che passa dagli amici del bar: per questo
ho pensato al vostro spazio, perché mi sembra di sentire aria di casa, anche se
nemmeno ci conosciamo.”…
Noi, come i bravi
baristi, vogliamo che voi vi sentiate a casa, per questo non chiudiamo mai e vi
stiamo ad ascoltare, adesso silenzio tutti e ascoltiamo insieme la storia che Gianvittorio ci racconta.
Luigi
Un vino da ascoltare:
omaggio a Pino Ratto e al suo dolcetto
di Gianvittorio Randaccio
Qualche
dubbio, mentre telefoni a Pino Ratto, ti viene.
Hai già provato cinque volte e
non ha risposto nessuno, se non un fax che, dopo una decina di squilli a vuoto,
ti ha trapanato ogni volta l’orecchio e il cervello.
Hai pensato anche di
mandargli un fax per preannunciargli la tua visita, ma non te la sei sentita,
forse sei meno moderno di quello che vuoi dare a intendere, o forse il fax ti è
sempre sembrato una macchina diabolica.
A un certo punto, però, Pino risponde
e, con la sua erre arrotata, ti dice che a lui farebbe piacere incontrarti,
puoi venire quando vuoi in mattinata, tanto lui dalle sette è in piedi: ah, e
poi se vuoi del vino devi portarti i recipienti, perché lui di bottiglie e di
tappi non ne ha più, è qualche anno che non vinifica, l’unico vino che gli è
rimasto è ancora nelle barrique, giù in cantina.
Pino
Ratto vive a Rocca Grimalda, sopra Ovada, in frazione San Lorenzo, alla fine di
una via che sembra portarti in un’altra nazione, tra prati, vigne, curve e
pendii improvvisi.
La sua casa è l’ultima, dopo non c’è più niente, solo bosco,
rovi e serpenti. Quando arrivi, in compagnia di due amici ad alta gradazione
alcolica, non c’è nessuno, ma non ti stupisci, anzi, ti sembra impossibile che
in quest’eremo scalcinato viva qualcuno: la casa è in stato di abbandono
avanzato, sul prato ci sono gli avanzi di molte vite: sedie, tavoli, bottiglie
vuote, gomme, un gatto acciambellato vicino a una damigiana.
Non prende nemmeno
il telefonino, solo quello del tuo amico ha una disperata tacchettina, che
permette di sentire che il telefono all’interno della casa suona, ma nessuno
risponde, solo il solito fax.
Un vicino di casa ci dice che Pino sarà in giro
con il suo doblò bianco, e magari tra poco lo troviamo.
Bisogna
rivedere i programmi, allora. È un attimo, si va a Rocca Grimalda, beviamo
qualcosa in un bar e aspettiamo che Pino torni, più che altro speriamo che Pino
torni, chissà dov’è finito.
Al Bar Genova facciamo un paio di giri di Barbera e
Cortese, vini di queste parti, tra Piemonte e Liguria, poi, inaspettatamente,
Pino risponde al telefono: sono tornato, dice, ero uscito, e dalla voce capisci
che è stupito del tuo stupore, come uno che pensa che potrà pure uscire una
mezz’oretta anche se qualche giorno fa ti ha detto di venire quando vuoi, che
tanto lui si alza alle sette del mattino.
E
allora, velocissimi, eccoci di nuovo davanti a casa.
Lui ci sente arrivare,
apre la porta e ci accoglie, stanco e con la faccia triste. Dice che non sta
tanto bene, che è arrivato, qualunque cosa questo voglia dire. Io rimango
spiazzato.
Però siamo venuti fin qua per lui, e allora cerchiamo di conoscerci,
per quel poco che si può fare in un’occasione come questa.
Pino ci indica le
sue vigne, che a guardarle adesso bisogna un po’ immaginarsele, visto che
sembrano più dei boschi invece che quei luoghi dell’anima chiamati Gli Scarsi e
Le Olive, da cui nascevano quei vini così incredibili: ormai lui lì non ci va
più e tutto sta andando in malora, un po’ come la casa. Anche i calici che ci
vengono offerti sembrano aver vissuto giorni migliori, così come la porta della
cantina in cui, a fatica, veniamo accompagnati per assaggiare l’ultima annata
prodotta. Fin da subito la cantina ci sembra appartenere a un altro mondo: è
grande, spaziosa, fresca, e anche se è in stato di abbandono, sembra fare
ancora benissimo il suo lavoro.
Sul retro una parete è costituita da pannelli
di plastica, probabilmente l’unica soluzione trovata per far finta che anche lì
ci sia un muro e che, pensa un po’, questo possa proteggere adeguatamente il
vino che riposa qui da anni.
Pino
sposta una botte, prende un siringone, a me sembra uno sciamano, e ci riempie i
calici di quello che dice essere il Dolcetto degli Scarsi, annata 2006, o giù
di lì, non si ricorda bene.
È il suo vino più forte, più maschio, quello de Le
Olive è più gentile, e ci dice che possiamo anche non dirgli niente, perché
quelli che si dicono veri esperti di vino non si sbilanciano mai, lasciano
sempre parlare gli altri, per paura di fare brutte figure.
Ma noi non siamo
degli esperti e non abbiamo paura di dire la nostra: questo dolcetto sembra
tutto tranne un dolcetto.
È di una potenza spaventosa, e ti fa rendere conto
subito che è vero che i vini di Pino Ratto non si possono bere da giovani, a
meno che non si sia in cerca di esperienze forti.
Nel calice ho un vino di
cinque anni che è di un rosso quasi granato, che fa sedici gradi, che sa di
frutta e legno e di mille altre cose, che sprigiona un’energia che quasi ti manda
al tappeto.
E mentre cerco di capire cosa sto bevendo finalmente Pino si apre
un po’: ci parla di quando giocava a calcio (anni Cinquanta, serie A, nel
Genoa), del fatto che qualcuno prima di una partita gli abbia detto la cosa
sbagliata nel momento sbagliato e lui gli ha tirato addosso uno scarpino,
dicendo addio ai sogni di gloria; di quando suonava il jazz in Francia, il
clarinetto, e del fatto che a lui sembra impossibile che ci sia gente che suona
sempre la stessa nota per tutta la vita, come si fa ad annoiarsi così?
Poi,
come per sbaglio, parliamo anche di vino: del fatto che lui ha cominciato per
colpa di suo padre, che le barrique vanno benissimo per far invecchiare il
vino, basta che non siano giovani, che siano state tostate bene, e che si sappiano
usare. Suo padre usava le botti grandi, è per questo che lui è passato alle
barrique: forse l’unico vero obiettivo della sua vita è stato fare il vino
meglio di suo padre, e farlo facendo esattamente il contrario di quello che
faceva lui.
Ogni
tanto Pino si ferma e sembra che si commuova un po’, soprattutto quando gli
dico che mi fa una certa emozione stare nella stessa cantina in cui più di
trent’anni fa anche Mario Soldati assaggiava il suo vino e si aggirava tra
bottiglie e barrique. Non gli chiedo niente di Veronelli, chissà cosa
succederebbe, qui di emozione ce n’è a fiumi.
Il
vino che ho nel calice intanto si ingentilisce, basta qualche minuto perché
sprigioni nuovi profumi e aromi e ti accarezzi il palato con più morbidezza:
forse non è il vino più buono che io abbia mai bevuto, ma pensare che questo
prodigio sia fatto con uve dolcetto mi affascina e stupisce.
Pino mi dice che
il vino basta saperlo fare, e a lui viene sempre su un gran nervoso quando
pensa a tutte le porcherie che si fanno per commercializzare liquidi che del
vino hanno solo il nome stampato sull’etichetta. Il dolcetto ne avrebbe di
potenziale, eccome, ma se la gente vuole solo fare soldi in fretta, ci si
ritroverà sempre con quelle schifezze che ti propinano, è matematico. Il suo vino,
invece, è fatto con amore, con passione, e si sente: è un vino bizzarro,
imponente, si dice che ogni bottiglia sia diversa dall’altra e che non sia
difficile trovare annate storte, con puzze e difetti evidenti.
Per Pino Ratto,
però, è una cosa normale: il vino ha centinaia di componenti, come fai a
pensare di controllarle tutte, come puoi sostituirti alla natura e produrre
qualcosa di diverso da quello che l’uva di ogni singolo ceppo è pronta a fare?
Lui non ne vuole sapere di chimica, di tagli, di porcherie: non sa bene neanche
lui come gli viene fuori questo dolcetto, ma è giusto così, e lo è sempre
stato.
Io,
ma non avevo dubbi, sono d’accordo con lui, e penso di avere una fortuna
incredibile, mentre lo vedo riempirmi le bottiglie che ho portato da casa: tra
un po’ il vino di Pino Ratto non si troverà più, e io conserverò questi pochi
litri come un tesoro prezioso, da centellinare piano piano, nel corso degli
anni.
Passa
ancora poco, ormai, ed è ora di pranzo.
Pino va in un angolo e prende una
bottiglia da uno scatolone: dice che è di una decina di anni fa, che possiamo
berla a casa, con calma.
Sul tappo c’è un ragno, anche un filo di muffa. Io e i
miei amici non sappiamo cosa troveremo lì dentro, ma se anche solo sarà una
cosa bevibile, la gusteremo come un pezzo di storia, assaporandone ogni sorso.
Poi,
senza voler nemmeno discutere, Pino salta sul suo doblò e decide di
accompagnarci a Silvano d’Orba, per un pranzo veloce: lui non si ferma con noi,
ha già mangiato due panini, e poi nel pomeriggio viene ancora gente, ma ci
scorta volentieri.
Quando arriviamo al ristorante scoppia un temporale, forse è
un segno del destino, e quando lo salutiamo nella mia testa rimbomba la cosa
che Pino mi ha detto quando gli ho chiesto come sia possibile riuscire a fare
un vino come il suo: è semplice, mi ha detto, il vino parla, basta solo saperlo
ascoltare.
Facile,
no?
Gianvittorio
Randaccio
